Un pozo muy profundo

Más Bolaño

2011-01-26T08:10:00.001-08:00

LOS PERROS ROMÁNTICOS

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el espacio de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
Y aquí me voy a quedar.

Roberto Bolaño (1953-2003)

Bolaño

2011-01-14T01:54:00.000-08:00

De sillas, de atardeceres extra,
de pistolas que acarician
nuestros mejores amigos
está hecha la muerte

Roberto Bolaño (1950-2003)

Mae

2011-01-04T01:38:00.001-08:00

Elige

2010-12-09T00:49:00.000-08:00

"Give me liberty or give me death"

Patrick Henry James (1779)

Calvario Tapia

2010-11-18T01:20:00.000-08:00

Calvario de la Tapia (o sea yo; autor del blog) hacía tiempo que vivía atormentado entre la realización de sus deseos más primarios y la contemplación de su vida descarrilando sin remedio ni oposición camino al Paraiso, que veía alejarse y empequeñecer sin desaparecer nunca por completo, como sirenas soñando con centauros en la noche, como horizonte pegado al cielo, como brasas latentes que devoran un árbol de apariencia sana, así, de ésta forma, mirábase Calvario en el espejo todos los días, y acercando su lustrosa cara a escasos centímetros del espejo, buscaba en las profundidades de sus ojos que la mecha siguiera brillando y, como un faro, continuara guiándolo através de la negritud de su alma.

Sex Food

2010-11-11T00:14:00.000-08:00

Sentir tu piel
besar toda tu miel
lamer tus senos
entrar en tus sueños

abrazar tu voz
penetrar en tu pequeño rincón
llorar junto a las estrellas más bellas

dibujar un nuevo plan
que nos haga más
romper la última intención
con un guiño con sex food

abrazar tu voz
penetrar en tu pequeño rincón
llorar junto a las estrellas más bellas

rescatar el instante
que nos hizo gigantes

rescatar el instante
que nos hizo gigantes

abrazar tu voz
penetrar en tu pequeño rincón
llorar junto a las estrellas más bellas

abrazar tu voz
penetrar en tu pequeño rincón
llorar junto a las estrellas más bellas

Enrique Bunbury

Oráculo

2010-11-09T02:49:00.000-08:00

“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada” (Acto V, Escena V, Macbeth)

William Shakespeare

Wanna be alone?

2010-11-04T05:08:00.000-07:00

Frank Miller

Cuando sobran las palabras

2010-10-27T03:40:00.001-07:00

Mis Cómics

2010-10-27T03:37:00.000-07:00

Teniente Blueberry (Giraud-Charlier)

Valerian Agente Espacio Temporal (Christin-Mezieres)

Asterix y Obelix (Goscinny-Uderzo)

Tintin (Hergé)

Spirou y Fantasio (Franquin)

Conan el Bárbaro (Thomas-Buscema)

S.O.S Felicidad (Van Hamme-Griffo)

Corto Maltes (Hugo Pratt)

Watchmen (Moore-Gibbons)

Groonan, el Vagabundo (Aragones-Evanier)

Carlos Giménez (Paracuellos, Hom, Koolau)

La Busqueda del Pájaro del Tiempo (Loisel-LeTendre)

Garfield (Jim Davis)

Moebius (El Incal, Arzach, Mayor Fatal, El Mundo de Edena)

Jeremiah (Hermann)

Arma X (Barry Windsor Smith)

Hellboy (Mike Mignola)

Perceván (Léturgie-Luguy)

Peter Pan (Loisel)

La Carrera de la Rata (Lauzier)

Swamp Thing (Alan Moore-Bissete)

The SandMan (Neil Gaiman-McKean)

Mort Cinder (Oesterheld-Breccia)

From Hell (Alan Moore)

El Gran Poder del Chninkel (Van Hamme-Rosinski)

Ronin (Frank Miller)

Ulises

2010-10-26T03:08:00.000-07:00

"Leopold Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves. Le gustaba la sopa espesa de menudillos, las mollejas de sabor a nuez, el corazón relleno asado, tajadas de hígado rebozadas con migas de corteza, huevas de bacalao fritas. Sobre todo le gustaban los riñones de cordero a la parilla, que daban a su paladar un sutil sabor de orina levemente olorosa."

James Joyce

Big Mistakes

2010-10-22T00:59:00.000-07:00

"El nacionalismo es la extraña creencia de que un país es mejor que otro por virtud del hecho de que naciste ahí."

George Bernard Shaw

Prueba y Error

2010-09-28T03:58:00.000-07:00

"Si cerrais la puerta a todos los errores, también la verdad se quedará fuera"

(R. Tagore)

Swingering

2010-09-22T00:40:00.000-07:00

Carta dirigida al meu amic Jordi P. (agost-setembre 2010)

Apreciat amish,

Havia pensat en escriure-ho. Ja saps, des què en una de les nostres mítiques enfatumades em vas preguntar a on collons estava el meu esperit creatiu que porto intentant descobrir-ho.

Per cert, una casa rural és un bon lloc per trobar la clau. I potser és una nova i tot. I dura per molt de temps. Sóna bé. Força millor que un club d'intercanvi. No semblen gaire la clau. No s'hi veu una merda. Et penses que has trobat una clau i et trobes a la mà amb .....En fi. Assegura't que l'habitació sigui exclusivament per a dues persones i demana-li al Sergi el manual de supervivència bàsica. La resta te la saps tu millor que ell i que jo. Pressa Pérez i a cabalgar la onada. Com un golden boy.

Bueno, pues el tema va ser de pura casualitat, com quan em van trucar del FITREM i em van preguntar si volia fer un entrevista. Estavà a Llançà i els hi vaig dir que nastis. 30 minuts més tard, una mort d'un familiar molt proper de ma mare ens portava de cami cap a Barcelona i a mi, a una re-agendada entrevista amb la nostra senyora casa.

La tornada de vacances ha sigut prou dura i ja m'està bé que la vida em sembli cada dia més insuportable. No és que m'estigui bé, és que em dona igual. Espero com l'animal ferit i mig tronat que soc. La setmana passada enlloc d'esperar em vaig dedicar a mirar lumis i travelos rastrejant loquos, mundoanuncios i etc... com un boig. Vaig acabar a les pàgines d'aquests locals que deus haver vist: 6&9, Libert, Trainning Pedralbes i d'altres, i vaig veure el següent anunci: http://www.6y9.net/foro/viewtopic.php?t=19295 Li vaig enviar un mail amb 4 frases i una foto. D'aquestes que el David et reenviaria si me l'enganxés al disc dur. Extranyament quan vaig arribar a casa i vaig obrir el correu m'havia respós dient que li agradaria quedar i anar al local. Que es deia Yolanda i era del 76. Dit i fet. Messenger dels collons. Pim pam pum i èxit (provisional). Seria a les 17:30 del dia següent a la porta del local.

T'estalviarè les hores prèvies.

Finalment, apareixo a una cantonada de Príncep d'Astúrias inhalant el fum d'un filter, per ofegar a l'ocellet blau una miqueta més i evitar que em convertís en l'habitual julapa. Ens trobem a la porta. Molt decidida. Força guapa, bon cos i arreglada amb un vestidet arrapat. M'apropa la cara i es queda una mica extranyada que no li faci un petó a la boca. Entrem i una àvia rosa amb pinta d'haver engullit força cigales durant la seva joventut ens ensenya el local. Barra americana. Reserva'ts. Una mena de paret amb forats per ficar-hi la polla i un parell d'habitacions amb uns llits enormes. Després de veure'ls vaig entendre d'on el meu senyor pare havia tret l'expressió: "hacer cama redonda".

Ens vam prendre la copa de rigor, jo en 30 segons, ella en 5 minuts. Tal com se l'acaba em diu:
- Bueno, vamos para adentro?
- Claro
- Que me cuentas de ti?
(4 tonteries)
- Muy bien, pues yo estoy casada y tengo una niña de 1 año y medio. Te gusta lo que ves?
- Si, eres muy guapa.
- Tu también. Eres muy guapo
- Gracias.
- Pasamos para dentro?
- Si, claro

I així va ser. En un dels llits grans mentre ens iluminaven els fotogrames d'una pantalla enorme que no parava de radiar tota mena de pel.lícules pornogràfiques. Ella va acabar xopa de suor, com si s'hagués llençat a una piscina i jo abraçant-la i tremolant. Quan ella va acabar, vam sortir, es va fer un filter i em va dir que li tocava anar a fer de mami. Em va portar cap a casa en el seu cotxe. Vam parlar força distesament tot i que ella evitava donar qualsevol tipus de dada que la pogués comprometre. Només una frase li va sortir del cor, crec: Mi nombre es XXXX (li mantindrem l'anonimat) i no mentia pas.

Pot semblar una tolaiada i ho deu ser però mai havia sentit com ningú s'entregava sexualment d'aquesta manera a mi. Sense noms, sense explicacions, sense obligacions, sense esperar res a canvi, sense prohibicions ni limitacions. Vaig arribar a casa força astorat. Tant, que ma mare em va preguntar el que em pregunta sempre que arribo enfarlopat i em mira el careto: Te has tomado algo? No, li vaig contestar i per una vegada, i els Deus ho saben, no era mentida.

Sempre em quedarà el record de la seva suor gotejant sobre la meva cara. Fins que es dilueixi, com ho fan les llàgrimes d'una home quan plora entre la pluja.

And tha'ts all folk. Ride the crest

L'Autor del Blog

Distàncies (recomanades)

2010-09-21T01:18:00.000-07:00

"Mai no som infinitament lluny d'aquells qui odiem. Per la mateixa raó, doncs, podríem creure que mai serem absolutament a prop daquells qui estimem."

"La Pell Freda" d'Albert Sánchez Pinyol (2002)

Sombrero de prestidigitador

2010-09-17T03:35:00.001-07:00

Gladiator

2010-09-15T04:48:00.000-07:00

Mordiendo la historia. Ahora si, héroe de leyenda para siempre.

Máscara de tragedia

2010-09-13T01:04:00.000-07:00

Él la vio; una bruja que bailaba al borde de la muchedumbre en juerga. Su esbelta y flexible silueta se dibujaba contra la luz de la hoguera de Halloween. Además del disfraz de bruja,
usaba una ceñida máscara de látex que parecía muy real. La horrible máscara hacía contraste con el cuerpo hermoso y el sombrero enarbolado le daba un toque extravagante. Bailaron un rato y luego charlaron. Él comenzó a acercarse mucho a ella, aunque era su primera reunión. "Vamos a quitarnos las máscaras", dijo él. "No estoy usando ninguna máscara", contestó ella y corrió hacia la oscuridad.Una noche al año, una noche solamente, su rostro no la condena a la soledad.

McFarland, Henry

Keep the blues away from me

2010-09-03T03:40:00.000-07:00

Dime amigo como anda tu vida
pues te veo marchar llorando
te vas doblando la esquina
el bolso vacío, la calle esperando.

El trabajo va a ser muy duro
la vida será una cruz
no hace falta ser negro
para vivir en un blues.

Ahora que me dejas soñaré contigo
ahora que te vas soñaré contigo.

Cada noche en tu farola
pobre niña te veo rondando
malos tiempos para buena gente
tú tirada y yo voy tirando.

El trabajo es muy duro
la vida es una cruz
no hace falta ser negro
para vivir en un blues.

Ahora que me dejas soñaré contigo
ahora que te vas soñaré contigo.

El paraíso estaba en tu cama
pero tú me la has ido cerrando
preferiste a dormir conmigo
pasar las noches sola soñando.

El trabajo es muy duro
la vida es una cruz
no hace falta ser negro
para cantar un blues.

Ahora que me dejas soñaré contigo
ahora que te vas soñaré contigo.

La madrugada es muy fría
para quíen no tiene recuerdos
¡ay! que hermosa era la vida
cuando por ella pasabas sonriendo.

El trabajo es muy duro
la vida es una cruz
no hace falta ser negro
para cantar un blues.

Ahora que me dejas soñaré contigo
ahora que te vas soñaré contigo.

El infinito entre tus manos

2010-08-31T00:24:00.000-07:00

Woody

2010-08-30T01:47:00.000-07:00

"Solamente puedes alcanzar la felicidad si te aíslas en tus cuentos de hadas y falseas la realidad. La única forma de vivir feliz es negando la realidad y comprando ilusiones que den sentido al universo. Existen toda clase de fantasías para negar la aflicción de la condición humana".

"Cada cual necesita sus pequeñas ficciones o soluciones mágicas para afrontar las durezas de la vida. Desde niño fui consciente de que la gente quiere soluciones mágicas. La ilusión es mejor que la medicación. La única forma de escapar a la condición humana es la magia".

"La creatividad me ayuda a atravesar la vida. Confieso que siempre fui muy bueno en todo lo que requiere concentración y práctica. De niño estudiaba magia y era capaz de hacer muchos juegos; pasaba horas y horas practicando con cartas, monedas y pañuelos; me fortalecía y mantenía mi mente centrada. Cualquier cosa que me mantenga ocupado es buena, como le sucede a los pacientes de los manicomios".

Woody Allen (Guionista y Director de Cine)

Teniente Blueberry

2010-08-24T01:05:00.001-07:00

Jean Giraud

Shut up, sucker

2010-07-28T04:53:00.001-07:00

Si no tienes nada que decir; mejor cállate

The Winding Stair

2010-05-21T00:28:00.001-07:00

"I' m looking for the face I had
Before the world was made"

Yeats

La Biblioteca de Babel

2010-05-11T04:04:00.001-07:00

Jorge Luis Borges (Ficciones - 1944)

La Biblioteca de Babel

By this art you may contemplate the variation of the 23 letters...The Anathomy of Melancholy, part. 2, sect. II, mem. IV.

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se compone de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas. Desde cualquier hexágono se ven los pisos inferiores y superiores: interminablemente.
La distribución de las galerías es invariable. Veinte anaqueles, a cinco largos anaqueles por lado, cubren todos los lados menos dos; su altura, que es la de los pisos, excede apenas la de un bibliotecario normal. Una de las caras libres da a un angosto zaguán, que desemboca en otra galería, idéntica a la primera y a todas. A izquirda y a derecha del zaguán hay dos gabinetes minúsculos.
Uno permite dormir de pie; otro, satisfacer las necesidades finales. Por ahí pasa la escalera espiral, que se abisma y se eleva hacia lo remoto. En el zaguán hay un espejo, que fielmente duplica las apariencias. Los hombres suelen inferir de ese espejo que la Biblioteca no es infinita (si lo fuera realmente ¿a qué esa duplicación ilusoria?); yo prefiero soñar que las superficies bruñidas figuran y prometen el infinito... La luz procede de unas frutas esféricas que llevan el nombre de lámparas. Hay dos en cada hexágono: transversales. La luz que emiten es insuficiente, incesante
Como todos los hombres de la Biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del catálogo de catálogos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hexágono en que nací. Muerto, no faltarán manos piadosas que me tiren por la baranda; mi sepultura será el aire insondable; mi cuerpo se hundirá largamente y se corromperá y disolverá en el viento engendrado por la caída, que es infinita.
Yo afirmo que la Biblioteca es interminable. Los idealistas arguyen que las salas hexagonales son una forma necesaria del espacio absoluto o, por lo menos, de nuestra intuición del espacio. Razonan que es inconcebible una sala triangular o pentagonal. (Los místicos pretenden que el éxtasis les revela una cámara circular con un gran libro circular de lomo continuo, que da toda la vuelta de las paredes; pero su testimonio es sospechoso; sus palabras, oscuras. Ese libro cíclico es Dios.) Básteme, por ahora, repetir el dictamen clásico: La Biblioteca es una esfera cuyo centro cabal es cualquier hexágono, cuya circunferencia es inaccesible.
A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página, de cuarenta renglones; cada renglón, de unas ochenta letras de color negro. También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa. Antes de resumir la solución (cuyo descubrimiento, a pesar de sus trágicas proyecciones, es quizá el hecho capital de la historia) quiero rememorar algunos axiomas.
El primero: La Biblioteca existe ab aeterno. De esa verdad cuyo colorario inmediato es la eternidad futura del mundo, ninguna mente razonable puede dudar. El hombre, el imperfecto bibliotecario, puede ser obra del azar o de los demiurgos malévolos; el universo, con su elegante dotación de anaqueles, de tomos enigmáticos, de infatigables escaleras para el viajero y de letrinas para el bibliotecario sentado, sólo puede ser obra de un dios. Para percibir la distancia que hay entre lo divino y lo humano, basta comparar estos rudos símbolos trémulos que mi falible mano garabatea en la tapa de un libro, con las letras orgánicas del interior: puntuales, delicadas, negrísimas, inimitablemente simétricas.(1)
El segundo: El número de símbolos ortográficos es veinticinco. Esa comprobación permitió, hace trescientos años, formular una teoría general de la Biblioteca y resolver satisfactoriamente el problema que ninguna conjetura había descifrado: la naturaleza informe y caótica de casi todos los libros. Uno, que mi padre vio en un hexágono del circuito quince noventa y cuatro, constaba de las letras MCV perversamente repetidas desde el renglón primero hasta el último. Otro (muy consultado en esta zona) es un mero laberinto de letras, pero la página penúltima dice Oh tiempo tus pirámides. Ya se sabe: por una línea razonable o una recta noticia hay leguas de insensatas cacofonías, de fárragos verbales y de incoherencias. (Yo sé de una región cerril cuyos bibliotecarios repudian la supersticiosa y vana costumbre de buscar sentido en los libros y la equiparan a la de buscarlo en los sueños o en las líneas caóticas de la mano... Admiten que los inventores de la escritura imitaron los veinticinco símbolos naturales, pero sostienen que esa aplicación es casual y que los libros nada significan en sí. Ese dictamen, ya veremos no es del todo falaz.)
Durante mucho tiempo se creyó que esos libros impenetrables correspondían a lenguas pretéritas o remotas. Es verdad que los hombres más antiguos, los primeros bibliotecarios, usaban un lenguaje asaz diferente del que hablamos ahora; es verdad que unas millas a la derecha la lengua es dialectal y que noventa pisos más arriba, es incomprensible. Todo eso, lo repito, es verdad, pero cuatrocientas diez páginas de inalterables M C V no pueden corresponder a ningún idioma, por dialectal o rudimentario que sea. Algunos insinuaron que cada letra podia influir en la subsiguiente y que el valor de MCV en la tercera línea de la página 71 no era el que puede tener la misma serie en otra posición de otra página, pero esa vaga tesis no prosperó. Otros pensaron en criptografías; universalmente esa conjetura ha sido aceptada, aunque no en el sentido en que la formularon sus inventores.
Hace quinientos años, el jefe de un hexágono superior (2) dio con un libro tan confuso como los otros, pero que tenía casi dos hojas de líneas homogéneas. Mostró su hallazgo a un descifrador ambulante, que le dijo que estaban redactadas en portugués; otros le dijeron que en yiddish. Antes de un siglo pudo establecerse el idioma: un dialecto samoyedo-lituano del guaraní, con inflexiones de árabe clásico.
También se descifró el contenido: nociones de análisis combinatorio, ilustradas por ejemplos de variaciones con repetición ilimitada. Esos ejemplos permitieron que un bibliotecario de genio descubriera la ley fundamental de la Biblioteca. Este pensador observó que todos los libros, por diversos que sean, constan de elementos iguales: el espacio, el punto, la coma, las veintidós letras del alfabeto. También alegó un hecho que todos los viajeros han confirmado: No hay en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos.
De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basilides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros, el tratado que Beda pudo escribir (y no escribió) sobre la mitología de los sajones, los libros perdidos de Tácito.
Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.
También se esperó entonces la aclaración de los misterios básicos de la humanidad: el origen de la Biblioteca y del tiempo. Es verosímil que esos graves misterios puedan explicarse en palabras: si no basta el lenguaje de los filósofos, la multiforme Biblioteca habrá producido el idioma inaudito que se requiere y los vocabularios y gramáticas de ese idioma. Hace ya cuatro siglos que los hombres fatigan los hexágonos... Hay buscadores oficiales, inquisidores. Yo los he visto en el desempeño de su función: llegan siempre rendidos; hablan de una escalera sin peldaños que casi los mató; hablan de galerías y de escaleras con el bibliotecario; alguna vez, toman el libro más cercano y lo hojean, en busca de palabras infames. Visiblemente, nadie espera descubrir nada.
A la desaforada esperanza, sucedió, como es natural, una depresión excesiva. La certidumbre de que algún anaquel en algún hexágono encerraba libros preciosos y de que esos libros preciosos eran inaccesibles, pareció casi intolerable. Una secta blasfema sugirió que cesaran las buscas y que todos los hombres barajaran letras y símbolos, hasta construir, mediante un improbable don del azar, esos libros canónicos. Las autoridades se vieron obligadas a promulgar órdenes severas. La secta desapareció, pero en mi niñez he visto hombres viejos que largamente se ocultaban en las letrinas, con unos discos de metal en un cubilete prohibido, y débilmente remedaban el divino desorden.
Otros, inversamente, creyeron que lo primordial era eliminar las obras inútiles. Invadían los hexágonos, exhibían credenciales no siempre falsas, hojeaban con fastidio un volumen y condenaban anaqueles enteros: a su furor higiénico, ascético, se debe la insensata perdición de millones de libros. Su nombre es execrado, pero quienes deploran los "tesoros" que su frenesí destruyó, negligen dos hechos notorios. Uno: la Biblioteca es tan enorme que toda reducción de origen humano resulta infinitesimal. Otro: cada ejemplar es único, irreemplazable, pero (como la Biblioteca es total) hay siempre varios centenares de miles de facsímiles imperfectos: de obras que no difieren sino por una letra o por una coma. Contra la opinión general, me atrevo a suponer que las consecuencias de las depredaciones cometidas por los Purificadores, han sido exageradas por el horror que esos fanáticos provocaron. Los urgía el delirio de conquistar los libros del Hexágono Carmesí: libros de formato menor que los naturales; omnipotentes, ilustrados y mágicos.
También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios. En el lenguaje de esta zona persisten aún vestigios del culto de ese funcionario remoto. Muchos peregrinaron en busca de Él.
Durante un siglo fatigaron en vano los más diversos rumbos. ¿Cómo localizar el venerado hexágono secreto que lo hospedaba? Alguien propuso un método regresivo: Para localizar el libro A, consultar previamente un libro B que indique el sitio de A; para localizar el libro B, consultar previamente un libro C, y así hasta lo infinito... En aventuras de ésas, he prodigado y consumido mis años. No me parece ínverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total (3); ruego a los dioses ignorados que un hombre—¡uno solo, aunque sea, hace miles de años!—lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique.
Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción. Hablan (lo sé) de "la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira". Esas palabras que no sólo denuncian el desorden sino que lo ejemplifican también, notoriamente prueban su gusto pésimo y su desesperada ignorancia.
En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula Trueno peinado, y otro El calambre de yeso y otro Axaxaxas mlö. Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres
dhcmrlchtdj
que la divina Biblioteca no haya previsto y que en alguna de sus lenguas secretas no encierren un terrible sentido. Nadie puede articular una sílaba que no esté llena de ternuras y de temores; que no sea en alguno de esos lenguajes el nombre poderoso de un dios. Hablar es incurrir en tautologías. Esta epístola inútil y palabrera ya existe en uno de los treinta volúmenes de los cinco anaqueles de uno de los incontables hexágonos—y también su refutación. (Un número n de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales, pero biblioteca es pan o pirámide o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?).
La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra. Las epidemias, las discordias heréticas, las peregrinaciones que inevitablemente degeneran en bandolerismo, han diezmado la población. Creo haber mencionado los suicidios, cada año más frecuentes. Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana—la única— está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.
Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar—lo cual es absurdo. Quienes lo imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros. Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.(4)
Mar del Plata, 1941

(1) El manuscrito original no contiene guarismos o mayúsculas. La puntuación ha sido limitada al la coma y al punto. Esos dos signos, el espacio y las veintidós letras del alfabeto son los veinticinco símbolos suficientes que enumera el desconocido. (Nota del Editor). (volver)
(2) Antes, por cada tres hexágonos había un hombre. El suicidio y las enfermedades pulmonares han destruido esa proporción. Memoria de indecible melancolía: A veces he viajado muchas noches por corredores y escaleras pulidas sin hallar un solo bibliotecario. (volver)
(3) Lo repito: basta que un libro sea posible para que exista. Sólo está excluido lo imposible. Por ejemplo: ningún libro es también una escalera, aunque sin duda hay libros que discuten y niegan y demuestran esa posibilidad y otros cuya estructura corresponde a la de una escalera. (volver)
(4) Letizia Álvarez Toledo ha observado que la vasta Biblioteca es inútil; en rigor, bastaría un solo volumen, de formato común, impreso en cuerpo nuevo o cuerpo diez, que constara de un número infinito de hojas infinitamente delgadas. (Cavalieri, a principios del siglo XVII, dijo que todo cuerpo sólido es la superposición de un número infinito de planos.) El manejo de ese vademecun sedoso no sería cómodo: cada hoja aparentemente se desdoblaría en otras análogas; la inconcebible hoja central no tendría revés. (volver)

Tormentas

2010-05-05T00:04:00.000-07:00

William Turner (1775-1851)

Te crees bien adaptado?

2010-04-13T00:01:00.000-07:00

"No es síntoma de buena salud el estar perfectamente adaptado a una sociedad enferma"

Jiddu Krishnamurti (1895-1986)

El misterio de lo imposible

2010-04-09T00:47:00.000-07:00

"El mas bello sentimiento que uno puede experimentar es sentir el misterio. Esta es la fuente de todo arte verdadero, de toda verdadera ciencia. Aquel que nunca ha conocido esta emoción, que no posee el don de maravillarse ni de encantarse, más vale que estuviera muerto: sus ojos están cerrados..."

Albert Einstein

El Príncipe

2010-03-31T02:07:00.001-07:00

En general, la gente juzga más por apariencias que por realidades.

Maquiavelo ("El Príncipe")

Moebius

2010-03-30T02:10:00.000-07:00

Pasiones Inconfesables (I)

2010-03-16T09:31:00.000-07:00

Hablar de las pasiones inconfesables de uno no es fácil. Aquellas incomprendidas, por amigos, críticos, por muchos en general. Y tu que no lo entiendes. Pero como puede ser. Pero si es buenísimo. Es lo mejor. Aquello que te duele. Aquello que te hace sentir.

Charles Bukowski

No podía empezar por otro. Si habeis mirado el blog no es difícil de detectar su influencia/copia vergonzosa. Pero es lo que hay. Con el viejo Hank no puedes competir. No puedes ser como el. Mejor que no intentes ser com el. El era el. Cuida tu chispa y si tienes un poco de suerte quizas enciandas el fuego, como hizo el. Si no, no pasa nada, será lo normal. Tampoco importa tanto. Cuida al pájaro, riega las rosas que adornan las avenidas de la muerte y mira, mira las paredes. Pero nunca te rindas. El no lo hizo.

Martin Scorsese
Siempre angustiado por la salvación del alma. Sus personajes, siempre presos de sus ansias, sus adicciones, sus fantasmas dibujan el panorama de mis antiheroes. Iba para cura pero le gustaban demasiado las mujeres y el cine. El maestro del séptimo arte para los de mi generación. Para los que los Ford, Lang, Hitchcock, Welles o Bergman eran ya unos mitos intocables. Scorsese, siempre al pie del cañon. Siempre auténtico. Fiel así mismo. Siempre respetando los clásicos, modificándoles, estropeándoles, mejorándolos. Sudando cine. Ha fallado. Pero quien no falla? Tu? Pero también ha acertado y mucho, id a ver Shutter Island por hablar de su última película. Cuando muchos le daban por entregado. Nunca se ha rendido. Eso le honra. La pasión por encima de todas las cosas.

Bunbury

El aragonés errante. El artista equilibrista....siempre a punto del traspies. Único. La mejor garganta del rock español con mucha diferencia. Un talento infinito. Incorruptible y siempre emocionante. Su voz, sus canciones, sus letras, todo Bunbury duele y emociona mucho mucho mucho. Almenos a mi.

El cuento más corto del mundo

2010-03-16T09:12:00.000-07:00

“Cuando despertó, el dinosaurio todavía seguía allí"

Augusto Monterroso (1921-2003)

Con alas en los talones

2010-03-16T09:00:00.000-07:00

Que se preparen

Que tiemble la tierra

Ahora es mi turno

Face to Face

Ella y yo

con alas en los tobillos

Surca los cielos, amigo, súrcalos

2010-03-02T00:02:00.000-08:00

Cara al cielo

Siempre–aun cuando conozcamos el amor y su paisaje
y el pequeño cementerio, con sus nombres quejumbrosos
y el mudo abismo donde terminan los otros: -
siempre seguimos viniendo de dos en dos
a yacer bajo los viejos árboles
entre las flores y cara al cielo.

Rainer Maria Rilke (Poeta Alemán)

Ángel de la Guarda

2010-03-01T08:50:00.000-08:00

Pregunta a Mi Àngel

Por que me salvas? Una y otra vez

O son cosas mías?

Pura suerte?

Imposible

Solo rosas y putas?

Y las Avenidas?

Quiero mis Avenidas de la muerte

Y que nunca te separes de mi

Un yogurt de melancolia i ron

2010-02-18T02:43:00.000-08:00

ratatatatatatatata

show me the money

platja-excavadora-mort

bang bang

el putu amo excavadora i dolomites al desert de les esperances caducades i els yogurts de melancolia i ron

Más alla de los mares

2010-02-15T07:03:00.000-08:00

La derrota del guerrero

2010-01-26T23:52:00.000-08:00

"La luz que brilla con el doble de intensidad dura la mitad de tiempo. Y tú has brillado con muchísima intensidad, Roy"

Blade Runner (Ridley Scott)

El Hombre del Sur

2010-01-18T03:41:00.000-08:00

Eran cerca de las seis. Fui al bar a pedir una cerveza y me tendí en una hamaca a tomar un poco el sol de la tarde.
Cuando me trajeron la cerveza, me dirigí a la piscina pasando por el jardín.
Era muy bonito, lleno de césped, flores y grandes palmeras repletas de cocos. El viento soplaba fuerte en la copa de las palmeras, y las palmas, al moverse, hacían un ruido parecido al fuego. Grandes racimos de cocos colgaban de las ramas.
Había muchas hamacas alrededor de la piscina, así como mesitas y toldos multicolores; hombres y mujeres bronceados por el sol estaban sentados aquí y allá en traje de baño. Dentro de la piscina multitud de chicos y chicas chapoteaban, gritando y jugando al waterpolo, un poco en serio y un poco en broma.
Me quedé mirándolos. Las chicas eran unas inglesas del hotel en que me hospedaba. A los chicos no los conocía, pero parecían americanos, seguramente cadetes navales llegados en un barco militar que había anclado en el puerto aquella mañana.
Llegué hasta allí y me metí bajo un toldo amarillo donde había cuatro asientos vacíos, me serví la cerveza y me arrellané cómodamente con un cigarrillo entre los dedos.
Los marinos americanos congeniaban bien con las inglesas. Buceaban juntos bajo el agua y las hacían subir a la superficie tomándolas por las piernas.
En aquel momento distinguí a un hombrecito de edad, que caminaba rápidamente por el mismo borde de la piscina. Llevaba un traje blanco, inmaculado, y caminaba muy aprisa, dando un saltito a cada paso. Llevaba en la cabeza un gran sombrero de paja e iba a lo largo de la piscina mirando a la gente y a las hamacas.
Se paró frente a mí y me sonrió, enseñándome dos hileras de dientes pequeños y desiguales, ligeramente deslustrados.
Yo también le sonreí.
—Perdón. ¿Me puedo sentar aquí?
—Claro —dije yo—, tome asiento.
Dio la vuelta a la silla y la inspeccionó para su seguridad. Luego se sentó y cruzó las piernas. Llevaba sandalias de cuero, abiertas, para evitar el calor.
—Una tarde magnífica —dijo—; las tardes son maravillosas aquí, en Jamaica.
No estaba yo seguro de si su acento era italiano o español, pero lo que sí sabía de cierto era que procedía de Sudamérica, y además se le veía viejo, sobre todo cuando se lo miraba de cerca. Tendría unos sesenta y ocho o setenta años.
—Sí —dije yo—, esto es estupendo.
—¿Y quiénes son ésos?, pregunto yo. No son del hotel, ¿verdad?
Señalaba a los bañistas de la piscina.
—Creo que son marinos americanos —le expliqué—, mejor dicho, cadetes.
—¡Claro que son americanos! ¿Quiénes si no iban a hacer tanto ruido? Usted no es americano, ¿verdad?
—No —dije yo—, no lo soy.
De repente uno de los cadetes americanos se detuvo frente a nosotros. Estaba completamente mojado porque acababa de salir de la piscina. Una de las inglesas le acompañaba.
—¿Están ocupadas estas sillas? —preguntó.
—No —contesté yo.
—¿Les importa que nos sentemos?
—No.
—Gracias —dijo.
Llevaba una toalla en la mano, y al sentarse sacó un paquete de cigarrillos y un encendedor. Le ofreció a la chica, pero ella rehusó; luego me ofreció a mí y acepté uno. El hombrecito, por su parte, dijo:
—Gracias, pero creo que tengo un cigarro puro.
Sacó una pitillera de piel de cocodrilo y cogió un purito. Luego sacó una especie de navaja provista de unas tijerillas y cortó la punta del cigarro puro.
—Yo le daré fuego —dijo el muchacho americano, tendiéndole el encendedor.
—No se encenderá con este viento.
—Claro que se encenderá. Siempre ha ido bien. El hombrecito sacó el cigarro de su boca y dobló la cabeza hacia un lado, mirando al muchacho con atención.
—¿Siempre? —dijo casi deletreándolo.
—¡Claro! Nunca falla, por lo menos a mí nunca me ha fallado.
El hombrecito continuó mirando al muchacho.
—Bien, bien, así que usted dice que este encendedor no falla nunca. ¿Me equivoco?
—Eso es —dijo el muchacho.
Tendría unos diecinueve o veinte años y su rostro, al igual que su nariz, era alargado. No estaba demasiado bronceado y su cara y su pecho estaban completamente llenos de pecas. Tenía el encendedor en la mano derecha, preparado para hacerlo funcionar.
—Nunca falla —dijo sonriendo porque ahora exageraba su anterior jactancia intencionadamente—, le prometo que nunca falla.
—Un momento, por favor.
La mano que sostenía el cigarro se levantó como si estuviera parando el tráfico. Tenía una voz suave y monótona; miraba al muchacho con insistencia.
—¿Qué le parece si hacemos una pequeña apuesta? —le dijo sonriendo—. ¿Apostamos sobre si enciende o no su mechero?
—Apuesto —dijo el chico—. ¿Por qué no?
—¿Le gusta apostar?
—Sí, siempre lo hago.
El hombre hizo una pausa y examinó su puro y debo confesar que a mí no me gustaba su manera de comportarse. Parecía querer sacar algo de todo aquello y avergonzar al muchacho. Al mismo tiempo, me pareció que se guardaba algún secreto para sí mismo.
Miró de nuevo al americano y dijo despacio:
—A mí también me gusta apostar. ¿Por qué no hacemos una buena apuesta sobre esto? Una buena apuesta —repitió recalcándolo.
—Oiga, espere un momento —dijo el cadete—. Le apuesto veinticinco centavos o un dólar, o lo que tenga en el bolsillo; algunos chelines, supongo.
El hombrecillo movió su mano de nuevo.
—Óigame, nos vamos a divertir: hacemos la apuesta. Luego subimos a mi habitación del hotel al abrigo del viento y le apuesto a que usted no puede encender su encendedor diez veces seguidas sin fallar.
—Le apuesto a que puedo —dijo el muchacho americano.
—De acuerdo, entonces..., ¿hacemos la apuesta?
—Bien, le apuesto cinco dólares.
—No, no, hay que hacer una buena apuesta. Yo soy un hombre rico y deportivo. Ahora, escúcheme. Fuera del hotel está mi coche. Es muy bonito. Es un coche americano, de su país, un Cadillac...
—¡Oiga, oiga, espere un momento! —el chico se recostó en la hamaca y sonrió—. No puedo consentir que apueste eso, es una locura.
—No es una locura. Usted enciende su mechero y el Cadillac es suyo. Le gustaría tener un Cadillac, ¿verdad?
—Claro que me gustaría tener un Cadillac —el cadete seguía sonriendo.
—De acuerdo, yo apuesto mi Cadillac.
—¿Y qué apuesto yo? —preguntó el americano.
El hombrecito quitó cuidadosamente la vitola del cigarro todavía sin encender.
—Yo no le pido, amigo mío, que apueste algo que esté fuera de sus posibilidades. ¿Comprende?
—Entonces, ¿qué puedo apostar?
—Se lo voy a poner fácil. ¿De acuerdo?
—De acuerdo, póngamelo fácil.
—Tiene que ser algo de lo cual usted pueda desprenderse y que en caso de perderlo no sea motivo de mucha molestia. ¿Le parece bien?
—¿Por ejemplo?
—Por ejemplo, el dedo meñique de su mano izquierda.
—¿Mi qué? —dejó de reír el muchacho.
—Sí. ¿Por qué no? Si gana se queda con mi coche. Si pierde, me quedo con su dedo.
—No le comprendo. ¿Qué quiere decir quedarse con mi dedo?
—Se lo corto.
—¡Rayos y truenos! ¡Eso es una locura! Apuesto un dólar. El hombrecito se reclinó en su asiento y se encogió de hombros.
—Bien, bien, bien —dijo—. No lo entiendo. Usted dice que su mechero se enciende, pero no quiere apostar. Entonces, ¿lo olvidamos?
El muchacho se quedó quieto mirando a los bañistas de la piscina. De repente se acordó de que tenía el cigarrillo entre sus dedos. Lo acercó a sus labios, puso las manos alrededor del encendedor y lo encendió. Al momento, apareció una pequeña llama amarillenta. El americano ahuecó las manos de tal forma que el viento no pudiera apagar la llama.
—¿Me lo deja un momento? —le dije.
—¡Oh, perdón! Me olvidé de que usted también tenía el cigarrillo sin encender.
Alargué la mano para coger el encendedor, pero se incorporó y se acercó para encendérmelo él mismo.
—Gracias —le dije. El volvió a su sitio.
—¿Se divierte? ¿Lo pasa bien? —le pregunté.
—Estupendo —me contestó—, esto es precioso.
Hubo un silencio. Me di cuenta de que el hombrecito había logrado perturbar al chico con su absurda proposición. Estaba sentado muy quieto, y era evidente que la tensión se iba apoderando de él. Empezó a moverse en su asiento, a rascarse el pecho, a acariciarse la nuca y finalmente puso las manos en las rodillas y empezó a tamborilear con los dedos. Pronto empezó a dar golpecitos con un pie, incómodo y nervioso.
—Bueno, veamos en qué consiste esta apuesta —dijo al fin—, usted dice que vamos a su cuarto y si mi mechero se enciende diez veces seguidas, gano un Cadillac. Si me falla una vez, entonces pierdo el dedo meñique de la mano izquierda. ¿Es eso?
—Exactamente, ésa es la apuesta.
—¿Qué hacemos si pierdo? ¿Deberé sostener mi dedo mientras usted lo corta?
—¡Oh, no! Eso no daría resultado. Podría ser que usted no quisiera darme su dedo. Lo que haríamos es atar una de sus manos a la mesa antes de empezar y yo me pondría a su lado con una navaja, dispuesto a cortar en el momento en que su encendedor fallase.
—¿De qué año es el Cadillac? —preguntó el chico.
—Perdón, no le entiendo.
—¿De qué año..., cuánto tiempo hace que tiene usted ese Cadillac?
—¡Oh! ¿Cuánto tiempo? Sí, es del año pasado, está completamente nuevo, pero veo que no es un jugador. Ningún americano lo es.
Hubo una pausa. El muchacho miró primero a la inglesa y luego a mí.
—Sí —dijo de pronto—. Apuesto.
—¡Magnífico! —el hombrecito juntó las manos por un momento—. ¡Estupendo! Ahora mismo. Y usted, señor —se volvió hacia mí—, será tan amable de hacer de... ¿Cómo lo llaman ustedes? ¿Árbitro? ¿Juez?
Tenía los ojos muy claros, casi sin color, y sus pupilas eran pequeñas y negras.
—Bueno —titubeé yo—, esto me parece una tontería. No me gusta nada.
—A mí tampoco —dijo la inglesa. Era la primera vez que hablaba—. Considero esta apuesta estúpida y ridícula.
—¿Le cortará de veras el dedo a este chico si pierde? —pregunté yo.
—¡Claro que sí! Yo le daré el Cadillac si gana. Bueno, vamos a mi habitación. Se levantó.
—¿Quiere vestirse antes? —le preguntó.
—No —contestó el chico—. Iré tal como voy.
—Consideraría un favor que viniera usted con nosotros y actuara como árbitro. Se volvió hacia mí.
—Muy bien, iré. Pero no me gusta nada esta apuesta.
—Venga usted también —dijo a la chica—. Venga y mirará.
El hombrecito se dirigió por el jardín hacia el hotel. Se le veía animado y excitado y al andar daba más saltitos que nunca.
—Vivo en el anexo —dijo—. ¿Quieren ver primero el coche? Está aquí.
Nos llevó hasta el aparcamiento del hotel y nos señaló un elegante Cadillac verde claro, aparcado en el fondo.
—Es aquel verde. ¿Le gusta?
—Es un coche precioso —contestó el cadete.
—Muy bien, vamos arriba y veamos si lo gana.
Le seguimos al anexo y subimos las escaleras. Abrió la puerta y entramos en una habitación doble, espaciosa, agradable. Había una bata de mujer a los pies de una de las camas.
—Primero tomaremos un martini —dijo tranquilamente.
Las bebidas estaban en una mesilla, dispuestas para ser mezcladas. Había una coctelera, hielo y muchos vasos. Empezó a preparar el martini.
Mientras tanto había hecho sonar la campanilla; se oyeron unos golpecitos en la puerta y apareció una doncella negra.
—¡Ah! —exclamó é! dejando la botella de ginebra.
Sacó del bolsillo una cartera y le dio una libra a la doncella.
—Me va a hacer un favor. Quédese con esto. Vamos a hacer un pequeño juego aquí. Quiero que me consiga dos..., no, tres cosas. Quiero algunos clavos; un martillo y un cuchillo de los que emplean los carniceros. Lo encontrará en la cocina. ¿Podrá conseguirlo?
—¡Un cuchillo de carnicero! —la doncella abrió mucho los ojos y dio una palmada con las manos—. ¿Quiere decir un cuchillo de carnicero de verdad?
—Sí, exactamente. Vamos, por favor, usted puede encontrarme esas cosas.
—Sí, señor, lo intentaré. Haré todo lo posible por conseguir lo que pide.
Después de estas palabras salió de la habitación.
El hombrecito fue repartiendo los martinis. Los bebimos con ansiedad, el muchacho delgado y pecoso, vestido únicamente con el traje de baño; la chica inglesa, rubia y esbelta, que vestía un bañador azul claro y no dejaba de mirar al muchacho por encima de su vaso; el hombrecito de ojos claros, con su traje blanco, inmaculado, que miraba a la chica del traje de baño azul claro. Yo no sabía qué hacer. La apuesta iba en serio y el hombre estaba dispuesto a cortar el dedo de su rival en caso de que perdiera. Pero, ¡diablos!, ¿y si el chico perdía? Tendríamos que llevarlo urgentemente al hospital en el Cadillac que no había podido ganar. Tendría gracia, ¿no es cierto?
En mi opinión, no habría por qué llegar a ese extremo.
—¿No les parece una apuesta muy tonta? —dije yo.
—Yo creo que es una buena apuesta —contestó el chico. Ya se había tomado un martini doble.
—Me parece una apuesta estúpida y ridícula —dijo la chica—. ¿Qué pasará si pierdes?
—No importa. Pensándolo un poco, no recuerdo haber usado jamás en mi vida el dedo meñique de mi mano izquierda. Aquí está —el chico se cogió el dedo—. Y todavía no ha hecho nada por mí. ¿Por qué no voy a apostármelo? Yo creo que es una apuesta estupenda.
El hombrecito sonrió y tomó la coctelera para volver a llenar los vasos.
—Antes de empezar —dijo— le entregaré al árbitro la llave del coche.
Sacó la llave de su bolsillo y me la dio.
—Los papeles de propiedad y del seguro están en el coche —añadió.
La doncella volvió a entrar. En una mano llevaba un cuchillo de los que usan los carniceros para cortar los huesos de la carne, y en la otra un martillo y una bolsita con clavos.
—¡Magnífico! ¿Lo ha conseguido todo? ¡Gracias, gracias! Ahora puede marcharse.
Esperó a que la doncella cerrara la puerta y entonces puso los objetos en una de las camas y dijo:
—Ahora nos prepararemos nosotros. Luego se dirigió al muchacho:
—Ayúdeme, por favor, a levantar esta mesa. La vamos a correr un poco.
Era una mesa de escritorio del hotel, una mesa corriente, rectangular, de metro veinte por noventa, con papel secante, plumas y papel. La pusieron en el centro de la habitación y retiraron las cosas de escribir.
—Ahora —dijo— lo que necesitamos es un cordel, una silla y los clavos.
Cogió la silla y la puso junto a la mesa. Estaba tan animado como la persona que organiza juegos en una fiesta infantil.
—Ahora hay que colocar los clavos.
Los clavó en la mesa con el martillo.
Ni el muchacho ni la chica ni yo nos movimos de donde estábamos. Con nuestros martinis en la mano, observábamos el trabajo del hombrecito. Le vimos clavar dos clavos en la mesa a quince centímetros de distancia.
No los clavó del todo; dejó que sobresaliera una pequeña parte. Luego comprobó su firmeza con los dedos.
“Cualquiera diría que este hijo de puta ya lo ha hecho antes —pensé yo—. No duda un momento. La mesa, los clavos, el martillo, el cuchillo de cocina. Sabe exactamente lo que necesita y cómo arreglarlo.”
—Ahora el cordel —dijo alargando la mano para tomarlo—, muy bien, ya estamos listos. Por favor, ¿quiere sentarse? —le dijo al chico.
El muchacho dejó su vaso y se sentó.
—Ahora ponga la mano izquierda entre esos dos clavos para que pueda atársela donde corresponda. Así, muy bien. Bueno, ahora le ataré la mano a la mesa.
Puso el cordel alrededor de la muñeca del chico, luego lo pasó varias veces por la palma de la mano y lo ató fuertemente a los clavos. Hizo un buen trabajo. Cuando hubo terminado, al muchacho le era imposible despegar la mano de la mesa, pero podía mover los dedos.
—Por favor, cierre el puño, excepto el dedo meñique. Tiene que dejar ese dedo alargado sobre la mesa. ¡Excelente! ¡Excelente! Ahora ya estamos dispuestos. Coja el encendedor con su mano derecha..., pero ¡espere un momento, por favor!
Fue hacia la cama y cogió el cuchillo. Volvió y se puso junto a la mesa, empuñando con firmeza el arma cortante.
—¿Preparados? —dijo—. Señor arbitro, puede dar la orden de comenzar.
La inglesa estaba de pie, justo detrás del muchacho, sin decir una palabra. El chico estaba sentado sin moverse, con el encendedor en la mano derecha mirando el cuchillo. El hombrecito me miraba.
—¿Está preparado? —le pregunté al muchacho.
—Preparado.
—¿Y usted? —al hombrecito.
—Preparado también.
Levantó el cuchillo al aire y lo colocó a cierta distancia del dedo del chico, dispuesto a cortar. El muchacho le observaba sin mover un miembro de su cuerpo. Simplemente frunció las cejas y le miró ceñudamente.
—Muy bien —dije yo—, empiecen.
El muchacho me hizo una petición antes de comenzar:
—¿Quiere contar en voz alta el número de veces que lo enciendo? Por favor.
—Sí, lo haré.
Levantó la tapa del mechero y con el mismo dedo dio una vuelta a la ruedita. La piedra chispeó y apareció una llama amarillenta.
—¡Uno! —dije yo.
No apagó la llama, sino que colocó la tapa en su sitio y esperó unos segundos antes de volverlo a encender.
Dio otra fuerte vuelta a la rueda y de nuevo apareció la pequeña llama al final de la mecha.
—¡Dos!
El silencio era total. El muchacho tenía los ojos puestos en el encendedor. El hombrecito tenía el cuchillo en el aire y también miraba al encendedor.
—¡Tres!
—¡Cuatro!
—¡Cinco!
—¡Seis!
—¡Siete!
Desde luego era un mechero de los que funcionan a la perfección. La piedra chisporroteó y la mecha se encendió. Observé el pulgar bajar la tapa y apagar la llama. Luego, una pausa. El pulgar volvió a subirla otra vez. Era una operación de pulgar, este dedo lo hacía todo.
Respiré, dispuesto a decir ocho. El pulgar accionó la rueda, la piedra chispeó y la pequeña llama brilló de nuevo.
—¡Ocho! —dije yo al tiempo que se abría la puerta. Nos volvimos todos a la vez y vimos a una mujer en la puerta, una mujer pequeña y de pelo negro, bastante vieja, que se precipitó gritando:
—¡Carlos, Carlos!
Le agarró la muñeca y le cogió el cuchillo, lo arrojó a la cama, aferró al hombrecito por las solapas de su traje blanco y lo sacudió vigorosamente, hablando al mismo tiempo aprisa y fuerte en un idioma que parecía español. Lo sacudía tan fuerte que no se le podía ver. Se convirtió en una línea difusa y móvil como el radio de una rueda.
Cuando paró y volvimos a ver al pequeño hombrecito, ella le dio un empujón y lo tiró a una de las camas como si se tratara de un muñeco. Él se sentó en el borde y cerró los ojos, moviendo la cabeza para ver si todavía podía torcer el cuello.
—Lo siento —dijo la mujer—, siento mucho que haya pasado esto.
Hablaba un inglés bastante correcto.
—Es horrible —continuó ella—. Supongo que todo ha ocurrido por mi culpa. Le he dejado solo durante diez minutos para lavarme el cabello y ha vuelto a hacer de las suyas.
Se la veía disgustada y preocupada.
El muchacho se estaba desatando la mano de la mesa. La inglesa y yo no decíamos ni una palabra.
—Es una seria amenaza —dijo la mujer—. Donde nosotros vivimos ha cortado ya cuarenta y siete dedos a diferentes personas y ha perdido once coches. Últimamente le amenazaron con quitarle de en medio. Por eso lo traje aquí.
—Sólo habíamos hecho una pequeña apuesta —murmuró el hombrecito desde la cama.
—Supongo que habrá apostado un coche —dijo la mujer.
—Sí —contestó el cadete—, un Cadillac.
—No tiene coche. Ése es el mío, y esto agrava las cosas —dijo ella—, porque apuesta lo que no tiene. Estoy avergonzada y lo siento muchísimo.
Parecía una mujer muy simpática.
—Bueno —dije yo—, aquí tiene la llave de su coche. La puse sobre la mesa.
—Sólo estábamos haciendo una pequeña apuesta —murmuró el hombrecito.
—No le queda nada que apostar —dijo la mujer—, no tiene nada en este mundo, nada. En realidad, yo se lo gané todo hace ya muchos años. Me llevó mucho, mucho tiempo, y fue un trabajo muy duro, pero al final se lo gané todo.
Miró al muchacho y sonrió tristemente. Luego alargo la mano para coger la llave que estaba encima de la mesa.
Todavía ahora recuerdo aquella mano: sólo le quedaba un dedo y el pulgar.

Roald Dahl (1916-1990)

Don't try

2010-01-08T00:06:00.000-08:00

LA MIRADA

Una vez compré un conejo de juguete
en unos almacenes
y ahora se sienta y me escruta
con ojos de un puro rosa:

Él quiere pelotas de golf y paredes
de cristal
Yo quiero un trueno silencioso.

Nuestra decepción se sienta entre nosotros.

Permíteme decirte

el infierno se levanta
pieza a pieza
ladrillo a ladrillo
a tu
alrededor.
no es un proceso
rápido
sino gradual

construimos nuestro
propio
infierno
y culpamos
a los demás.

pero el infierno
es el infierno.

literalmente el infierno es
el infierno

mi infierno y
tu
infierno

infierno, infierno,
infierno.

La canción del
infierno.

calzarte
por
la mañana
el infierno.

Compañero

no estoy solo.
ahora está aquí.
a veces creo que se ha
ido
pero vuelve
por la mañana o al
mediodía o por la
noche.
un pájaro que nadie quiere.
es mío.
el pájaro de mi dolor.
no canta.
ese pájaro
que se mece en la rama

Vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

que cuando se desgarra la sombra amarilla
cuando salta el gato de mirada furibunda
cuando el viejo barman se apoya en la barra
cuando duerme el colibrí

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

cuando los tanques maniobran en campos de batalla ficticios
cuando tus neumáticos recorren la autopista
cuando el enano borracho de whisky barato grita a solas por la noche
cuando crían con esmero a los toros para los matadores
cuando la hierba te observa y los árboles te observan
cuando el mar alberga a criaturas vastas y verdaderas

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la tristeza y la maravilla de dos zapatillas debajo de la cama
el ballet de tu corazón en danza con la sangre
jovencitas del amor que algún día detestarán los espejos
horas extraordinarias en el infierno
una almuerzo con una ensalada asquerosa

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

el final, tal como lo conocemos ahora,
parece un truco vil después de nuestro vil sufrimiento pero

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la alegría que a veces brota de la nada
y atraviesa como una luna halcón lo imposible

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la bizca locura de la euforia total
sabemos que al final no nos han engañado

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

cuando nos miramos las manos los pies las vidas la forma de ser
el colibrí dormido
los asesinados de los ejércitos
el sol que te devora cuando lo miras

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

que derrotaremos a la muerte.

Sin ojos por el espacio

ya no sirve de nada, mamón, han
apagado las luces, han
atrancado la puerta de atrás
y
la de delante está ardiendo;
nadie sabe cómo te llamas;
en la ópera juegan a las
damas;
las fuentes de la ciudad mean
sangre;
han agujereado las extremidades
y
ahorcado al mejor
barbero;
las almas oscuras han ascendido;
las almas acartonadas sonríen;
es unánime el amor por la mierda;
ya no sirve de nada, mamón, las
tumbas se han vaciado en los
vivos;
lo último es lo primero,
todo se ha perdido;
los perros gigantescos lloran en sueños semejantes a dientes
de león;
las panteras dan la bienvenida a las jaulas;
el corazón de la cebolla se ha helado,
el destino vive en la miseria,
la trompas de la razón suenan asordinadas, puesto
que la risa de los idiotas apelmaza el aire;
los campeones están muertos
y
los recién nacidos, heridos;
los aviones de pasajeros vomitan a los que carecen de ojos por el
espacio;
ya no sirve de nada, mamón, hacia esto
nos hemos estado dirigiendo
desde el principio
y ahora
ya ha llegado
y no puedes tocarlo olerlo verlo
porque es la nada por todas partes, ya
mires hacia arriba o hacia abajo o te gires o te sientes o te pongas de
pie
o duermas o corras,
ya no sirve de nada, mamón,
ya no sirve de nada
mamón mamón mamón,
y
si aún no lo sabes
no me sorprende
y
si lo sabes, buena
suerte
en tu camino a oscuras
hacia la nada

Que he conocido a los muertos
que he conocido a los muertos y ahora me estoy
muriendo
mientras les sirven judías y
fideos
a una calavera
por la que ya no es necesario
preocuparse

que he conocido a los muertos y ahora me estoy
muriendo
en un mundo que desapareció hace mucho
tiempo

dejar esto no es
nada.
amarlo tampoco lo
fue.

que he conocido a los muertos y ahora me estoy
muriendo
con los dedos reducidos a
huesos,
no ofrezco
plegarias

que he conocido a los muertos y ahora me estoy
muriendo

muriendo
he conocido a los muertos

aquí en la tierra
y en otras partes;
solo ahora,
solo entonces,
solo.

Destrozado con el primer aliento

se nos acaban los días
y la belleza centellea
al primer sol de la mañana.

no encontraremos descanso
ni siquiera en los sueños.

lo único que nos queda por hacer es
reconstruir
momentos rotos.

Si existir ya parece una
victoria
es que la suerte nos está
abandonando.

como un arroyo de sangre
que fluye hacia la muerte

la vida es una canción triste:
hemos oído demasiadas
voces
visto demasiadas
caras
demasiados
cuerpos

lo peor han sido las caras:
una broma obscena que nadie
comprende

días bárbaros, absurdos, se acumulan
en el craneo:
la realidad es una naranja
seca

no hay plan
no hay salida
no hay divinidad
no hay gorriones de
alegría

no podemos comparar la vida con
nada: la perspectiva es
demasiado
triste

en términos relativos
nunca nos ha faltado
valor

pero, en el mejor de los casos, la probabilidades
eran remotas
y,
en el peor,
inmodificables

y lo que era aún peor:
no es que lo
desperdiciáramos
sino que la desperdiciaron
en nosotros:

salir
del Útero
atrapados
por la luz y
la oscuridad

afligidos y entumecidos

solos en la zona templada de un
sufrimiento mudo

ahora

se nos acaban los días
y la barandilla centellea
al primer sol de la mañana.

El negocio del espectáculo

yo no puedo hacerme con él
y tu no puedes hacerte con él
y no lo
conseguiremos

así que no apuestes
ni siquiera lo
pienses

levántate de la cama
cada mañana

lávate
aféitate
vístete
y sal
a
ello

porque
aparte de eso
sólo quedan el
suicidio y
la locura

poco
podemos
esperar

ni siquiera
cabe esperar

por tanto
lo que hay que hacer es
trabajar sobre una base
modesta
mínima
por ejemplo
cuando salgas a la calle
alégrate de que
tu coche
siga ahí

y si lo está,
de que los neumáticos
no estén pinchados

luego
móntate
y si arranca,
arrancas

y
es la peor
película
que has
visto jamás
porque
actúas
en ella:

un presupuesto bajo
y 4 mil millones
de críticos

y la carrera más
larga
que llegas a
esperar
dura

un día.

Mi tío Jack

mi tío Jack
es un ratón
es una casa en llamas
es una guerra a punto de estallar
es un hombre que baja por la calle con un cuchillo clavado en la
espalda

mi tío Jack
es el embarcadero de Santa Mónica
es una almohada azul cubierta de polvo
es un perro blanco y negro que se rasca
es un hombre con un solo brazo que enciende un cigarrillo con una
sola mano.

mi tío Jack
es una rebanada de pan quemado
es el lugar en el que te has olvidado de buscar las llaves
es el placer de encontrar 3 rollos de papel higiénico en el armario
es el peor sueño que hayas tenido nunca y que no puedes recordar.

mi tío Jack
es el petardo que te explotó en la mano
es tu gato, atropellado y muerto a la entrada de tu casa a las 10:30
de la mañana
es la partida de dados que ganaste en el aparcamiento de Santa Anita
es el hombre por el que te dejó tu mujer aquella noche en que
estabais en la habitación de un hotelucho.

mi tío Jack
es tu tío Jack
es la muerte que se acerca como un mercancías
es un payaso de ojos llorosos
es el gato del coche y tus uñas y el ulular de la montaña más alta.

Chispa

siempre me dolieron los años, las horas, los
minutos que les entregué, como un cadáver laborante. Me dolían
en la cabeza, en las entrañas, me dejaban
confuso y algo trastornado: no podía entender
aquel desperdicio de años.
mis compañeros de trabajo, en cambio, no daban señales de
sufrimiento, muchos de ellos hasta parecían satisfechos, y
verlos de aquel modo me perturbaba aún más que
el trabajo tedioso y absurdo.

los trabajadores se sometían.
el trabajo los reducía a la nada: los
exprimían y luego los tiraban.

me dolían los minutos, la mutilación
de cada minuto,
y nada aliviaba aquella monotonía.

pensé en el suicidio
pasaba bebiendo el poco tiempo libre que me quedaba.

trabajé durante decenios.

conviví con mujeres de la peor calaña: acababan con lo poco
con lo que el trabajo no acababa.

me sabía morir.
algo en mi interior me decía: venga, muérete, duerme, sé como
ellos: acepta.

pero luego otra voz interior me decía: no, conserva algo,
por pequeño que sea.
no hace falta que sea mucho: basta una chispa.
Una chispa puede prenderle fuego a todo un
bosque
una sola chispa.
consérvala.

creo que lo conseguí.
y me alegro.
joder, qué
suerte.

Charles Bukowski (1920-1994)
"Poemas de la Última Noche de la Tierra"

El corazón robado

2010-01-04T00:45:00.000-08:00

EL CORAZÓN ROBADO

¡Mi triste corazón babea a popa,
mi corazón que colma el caporal
y me vierten en él chorros de sopa,
mi triste corazón babea a popa:
con las bromas sangrientas de la tropa
que brama un carcajeo general,
mi triste corazón babea a popa,
mi corazón que colma el caporal!

Itiofálicos y soldadinescos
sus chistes sangrientos lo han depravado;
y de noche componen unos frescos
itiofálicos y soldadinescos.
¡Oleajes abracadabrantescos
llevadme el corazón, que sea lavado!
Itiofálicos y soldadinescos
sus chistes sangrientos lo han depravado.

Cuando se agoten sus chimós gargálicos
¿cómo vivir, oh corazón robado?
llegarán con sus estribillos báquicos;
cuando se agoten sus chimós gargálicos
sentiré sobresaltos estomáquicos,
yo, el del corazón despedazado.
Cuando se agoten sus chimós gargálicos
¿cómo vivir, oh corazón robado?

Arthur Rimbaud (1854-1891)

Mi suerte

2010-01-04T00:33:00.001-08:00

Yo decido mi suerte. Y tu?

Caronte

2010-01-04T00:27:00.000-08:00

En la mitología griega, Caronte (en griego antiguo Χάρων Khárôn, ‘brillo intenso’) era el barquero del Hades, el encargado de guiar las sombras errantes de los difuntos recientes de un lado a otro del río Aqueronte si tenían un óbolo para pagar el viaje, razón por la cual en la Antigua Grecia los cadáveres se enterraban con una moneda bajo la lengua. Aquellos que no podían pagar tenían que vagar cien años por las riberas del Aqueronte, hasta que Caronte accedía a portearlos sin cobrar.

Icarus

2009-12-22T00:41:00.001-08:00

Peter Brueghel

Quieres ser mi amante?

2009-12-21T04:34:00.000-08:00

"Los Amantes" de René Magritte (1898 - 1967)

De donde vienen los monstruos?

2009-12-21T04:25:00.000-08:00

Maurice Sendak ("Where the wild things are")

FK

2009-12-16T03:32:00.000-08:00

En tu lucha contra el resto del mundo te aconsejo que te pongas del lado del resto del mundo.

Franz Kafka (1883-1924)

Oscura oscura eternidad

2009-12-15T02:19:00.000-08:00

Nuestra existencia no es más que un cortocircuito de luz entre dos eternidades de oscuridad.

Vladimir Nabokov (1899-1977)

Me estas mirando a mi?

2009-12-14T02:13:00.000-08:00

L'Insti

2009-12-02T00:01:00.000-08:00

Prop d'allà, de l'Institut a on vaig estudiar BUP i COU, hi ha una fàbrica de sacs. Els artistes la coneixeran de les seves èpoques pictòriques i dels recitals de poesia embriagats de vi negre i moltes espelmes. També hi havien putes, però no de les que els hi pagues amb l'ànima.

Si passes per davant d'un col.legi, serà el meu institut. L'última vegada que vaig passar-hi, al forat que hi havia just davant de la porta d'entrada, a menys d'un metre de distància, hi havia una xeringa als peus d'un arbre molt trist.

Dins, els nens cridaven i aprenien a ser persones.

Doré

2009-11-30T04:35:00.001-08:00

Gustave Doré

La meva Sra. de la neteja

2009-11-24T04:20:00.000-08:00

Diuen que són les petites coses les que fan grans a les persones. No sé si això es pas veritat. Com tampoc sé si es poden anar llençant monedetes d'or a un pou sense fons i després recollir-les al final de l'arc iris. El que si se és que cada tarda, quan acabo la meva jornada laboral, per molt desendreçada que tingui la taula, recullo meticulosament tots els meus bolis, papers i andròmines perquè la senyora de la neteja pugui netejar la taula sense haver de fer un gimcama. Hauries de veure com deixen la taula els col.legues del departament...seria més fàcil substituir la taula sencera que no pas netejar-la.

Soledad

2009-11-24T00:08:00.000-08:00

La soledad es como esas lluvias

que, subiendo del mar, avanzan por

la noche.

De las llanuras va, lejanas y perdidas,

al cielo que siempre la contiene.

Y del cielo cae sobre la ciudad.

La soledad llueve en horas indecisas:

cuando, hacia el amanecer, se

vuelven nuevas las calles,

cuando los cuerpos agotados

de desprecios

se separan, tristes e insaciados,

y los hombres que se odian

deben acostarse en la misma cama:

entonces la soledad deriva al hilo de

los ríos

Rainer Maria Rilke (1875-1926)

In the Crest of the Wave

2009-11-19T03:00:00.000-08:00

Tothom em diu que el meu blog és depriment. Que tot el que escric o afegeixo: "no està malament...però és una mica depriment...hauries d'escriure coses més positives". No sé ben bé a què es refereixen; potser volen que escrigui sobre conillets roses o sobre com Don Pipón sodomitzava l'Espinete, sobre el coche fantástico o sobre el Puente sobre el Rio Kwai o sobre lo bonica que pot arribar a ser la vida. Ells si que ho fan als seus blogs o al seus FaceBukakes, etc... Ho intenten, per ser més acurats. Perquè amb les paraules és molt fàcil enganyar, jugar, regatejar, tantejar i mentir però les seves cares, els seus ulls, els seus gestos, el que fan o el que deixan de fer no ho demostren. No demostren que estiguin disfruntant tant de la vida com diuen fer-ho. No demostren que com em volen fer creure estiguin in the crest of the wave.

O dec ser jo, que sóc un deprimit.
A més, a mi ja m'està bé això d'estar sol.
A tu no?

2009-11-18T01:16:00.000-08:00

EL COMPLICE

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

Jorge Luis Borges (1899 - 1986)

Culminación del Dolor

2009-11-16T23:54:00.000-08:00

Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua,
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

Poco importa,

poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Charles Bukowski (1920 - 1994)

La vida és una puta

2009-11-16T23:52:00.000-08:00

La vida no és com la pinten
ni com l'escriuen
ni com la canten

veritat?

sí però no
no però sí
escric el que borro
i els supervivents aviat perdran el nom,
la cara,
i el dit petit del teu peu;
però mai l'esperança
ni la vergonya de dir-ho:
"tinc por a morir"

Creació literària del dia

2009-11-11T01:03:00.000-08:00

El futur el porto enganxat als talons. Davant meu l'abisme adquireix tonalitats d'acer i la consistència del fum.

Quan et penses que has tocat fons, trobes escales més llargues i més profundes que penetren dins del teu cor.

Quan creus que només ha estat una esgarrapada, la sang fa estona que ha començat a omplir-te les entranyes com els gots es buiden en les tabernes i es tornen a omplir.

Quan penses en sobreviure, de manera resignada i tranquila per la superficie terrestre, la teva ànima que s'amagava entre ull i ull, aixeca el vol i no torna.

Com un vegetal, esperes que l'apocalipsis es presenti davant la teva porta i sense més temps a perdre, te l'ensorri.

Fuera de los brazos de un amor...

2009-11-02T23:36:00.000-08:00

fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otro.

me he salvado de morir en la cruz

por una dama que fuma marihuana

escribe cantos y cuentos,

y es mucho más amable que la última,

mucho mucho más amable,

y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,

más placentero es olvidar a un amor que no

cumplió

como todo amor

finalmente

no perdura...

más placentero hacer el amor

en la playa en Del Mar

en la habitación 42 y después de todo

sentado en la cama

tomando buen vino, hablando y tocando

fumando.

escuchando las olas...

he muerto muchas veces

creyendo y esperando, esperando

en una habitación

contemplando un cieloraso agujereado

esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro

mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...

fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otra

no es placentero morir en la cruz,

más placentero es escuchar tu nombre susurrado en

la oscuridad.

Charles Bukowski (1920-1994)

Películas (I)

2009-11-02T00:58:00.000-08:00

Para que soñeis un rato:

- Viaje a la Luna (1902- George Mèliés)

- Intolerancia (1916- David Wark Griffith )

- Nosferatu (1922- F.W. Murnau)

- Avaricia (1924 - Erich Von Stroheim)

- La Químera del Oro (1925 - Charles Chaplin)

- El Acorazado Potemkin (1925 - Serguéi Eisenstein)

- El Maquinista de la General (1927 - Buster Keaton)

- Metrópolis (1927 - Fritz Lang)

- Amanecer (1927 - F.W. Murnau)

- Y el mundo marcha (1928 - King Vidor)

- M, el vampiro de Düsseldorf (1931- Fritz Lang)

- Vampyr (1931 - Carl Theodor Dreyer)

- Freaks, la parada de los monstruos (1932 - Tod Browning)

- Las Hurdes, tierra sin pan (1933 - Luis Buñuel)

- Sopa de ganso (1933 - Leo McCarey)

- L'Atalante (1934 - Jean Vigo)

- Tiempos modernos (1936 - Charles Chaplin)

- El Mago de Oz (1939 - Victor Fleming)

- Los violentos Años 20 (1939 - Raoul Walsh)

- Sólo los ángeles tienen alas (1939 - Howard Hawks)

- La Diligencia (1939 - John Ford)

- Las Uvas de la Ira (1940 - John Ford)

- El gran dictador (1940 - Charles Chaplin)

- Ciudadano Kane (1941 - Orson Welles)

- Ser o no Ser (1942 - Ernst Lubischt)

- Perdición (1944 - Billy Wilder)

- Tener y no tener (1944 - Howard Hawks)

- Roma, ciudad abierta (1945 - Roberto Rossellini)

- Forajidos (1946 - Robert Siodmak)

- Retorno al pasado (1947 - Jacques Tourneur)

- El ladrón de bicicletas (1948 - Vittorio de Sica)

- El tesoro de Sierra Madre (1948 - John Huston)

- El Crepúsculo de los Dioses (1950 - Billy Wilder)

- Juegos Prohibidos (1951 - René Clément)

- Vivir (1952- Akira Kurosawa)

- Cautivos del Mal (1952 - Vicente Minelli)

- Sólo ante el peligro (1952 - Fred Zinnemann)

- El hombre tranquilo (1952 - John Ford)

- Los Inútiles (1953 - Federico Fellini)

- La Ley del Silencio (1954 - Elia Kazan)

- Los siete Samurais (1954 - Akira Kurosawa)

- La noche del cazador (1955 - Charles Laughton)

- Noches Blancas (1957 - Luchino Visconti)

- El séptimo sello (1957 - Ingmar Bergman)

- Sed de Mal (1958 - Orson Welles)

- Vértigo (1958 - Alfred Hitchcock)

- Al final de la escapada (1959 - Jean-Luc Godard)

- Psicósis (1960 - Alfred Hitchcock)

- El Apartamento (1960 - Billy Wilder)

- Disparad sobre el pianista (1960 - François Truffaut)

- El hombre que mató a Liberty Valance (1962 - John Ford)

- El ingenuo salvaje (1963 - Lindsay Anderson)

- América, América (1963 - Elia Kazan)

- Persona (1966 - Ingmar Bergman)

Magia (y II)

2009-11-02T00:39:00.000-08:00

El cine tiene el poder de describir cosas invisibles. Funciona como una ventana a través de la cual entras en un mundo diferente, algo parecido a un sueño. Creo que el cine tiene ese poder, porque, a diferencia de las demás formas artísticas, utiliza el tiempo como parte de su proceso (David Lynch, 2003).

Magia (I)

2009-10-19T03:37:00.000-07:00

Saben ustedes cual es la ilusión más perfecta? El mejor truco de magia? El mayor engaño? Para mi: el cine. Nada me consigue hipnotizar y engañar como esa sucesión de imágenes, sonido y palabras. Que se lo pregunten a George Méliès que cansado de ver como los pioneros del cinematógrafo (sus compatriotas los hermanos Lumière) se limitaban a grabar paisajes, celebraciones y pequeños documentales decidió inventar la ficción cinematográfica. Con su "Viaje a la Luna" nos dió la posibilidad de soñar, de viajar a lugares donde nunca podremos estar, de pelear contra fieros guerreros y de enamorar a bellas princesas.

No os quedeis con el reflejo del espejo, pasad al otro lado y mirad desde allí. Esa es mi realidad. La que yo invento para mi.

Raphaël

2009-10-18T23:54:00.000-07:00

El más grande. El más bonito. Llamado a vencer por encima de todas las cosas. Una luz en medio de la oscuridad. Mucho más precioso que la luz y las estrellas. Es el. Raphäel el grande. Mi sobrino. Larga y feliz vida.

Léolo

2009-09-28T07:01:00.000-07:00

Porque sueño, yo no lo estoy.

Amor

2009-09-21T00:30:00.000-07:00

Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección.

Antoine de Saint-Exupery

Sísifo

2009-09-18T01:24:00.000-07:00

En el infierno Sísifo fue obligado a empujar una piedra enorme cuesta arriba por una ladera empinada, pero antes de que alcanzase la cima de la colina la piedra siempre rodaba hacia abajo, y Sísifo tenía que empezar de nuevo desde el principio
(Odisea, xi. 593)

Libros

2009-09-17T00:23:00.000-07:00

Un poco de buena compañía para momentos de soledad:

- Cartero (Charles Bukowski)

- Poemas de la Última Noche de la Tierra (Charles Bukowski)

- La Naranja Mecánica (Anthony Burgess)

- Crónicas Marcianas (Ray Bradbury)

- El Jugador (Fiódor Dostoievski)

- El Lobo Estepario (Hermann Hesse)

- Trópico de Cáncer (Henry Miller)

- El Libro de la Selva (Rudyard Kipling)

- La Metamorfosis y El Proceso (Franz Kafka)

- 1984 (George Orwell)

- El Aleph y otros cuentos (Jorge Luis Borges)

- Bajo el Volcan (Malcom Lowry)

- Cosecha Roja (Dashiell Hammett)

- Viaje al fin de la Noche (Louis-Ferdinand Céline)

- Colmillo Blanco (Jack London)

- En las Cimas de la Desesperación (E.M Cioran)

- De ratones y hombres (John Steinbeck)

- Moby Dick (Herman Melville)

- Trilogía de la Fundación (Isaac Asimov)

- La Peste (Albert Camus)

- Flores para Algernon (Daniel Keyes)

- Meridiano de Sangre (Cormac McCarthy)

- El Señor de los Anillos (J.R.R Tolkien)

- El Padrino (Mario Puzo)

- Santuario (William Faulkner)

- El Fin de la Eternidad (Isaac Asimov)

- En las Montañas de la Locura (H.P. Lovecraft)

- El Corazón de las Tinieblas (Joseph Conrad)

- Las Partículas Elementales (Michel Houellebecq)

- Los Viajes de Gulliver (Jonathan Swift)

- El Fantasma de Canterville (Oscar Wilde)

- Robinson Crusoe (Daniel Defoe)

- La Isla del Tesoro (Robert Louis Stevenson)

- Un Mundo Feliz (Aldous Huxley)

- Mecanoscrit del Segon Orígen (Manuel de Pedrolo)

- Viaje al Centro de la Tierra (Julio Verne)

- La Sequía (J.G Ballard)

- Muerte de la Luz (George R.R. Martin)

- La Insoportable Levedad del Ser (Milan Kundera)

- Los pájaros de Bangkok y Tatuaje (Manuel Vázquez Montalban)

- El Duelo (Joseph Conrad)

- El Poder del Perro (Don Winslow)

- Watchmen (Alan Moore y Dave Gibbons)

- El Guardian sobre el Centeno (J.D. Salinger)

- Nueve Cuentos (J.D. Salinger)

- La Muerte en Venecia (Thomas Mann)

- Trainspotting (Irving Welsh)

- El Factor Humano (Graham Greene)

- El Spleen de París (Charles Baudelaire)

- Cuentos (Antón Chéjov)

- La Pell Freda (Albert Sánchez Pinyol)

Marta

2009-09-15T03:11:00.000-07:00

M'anima a què escrigui. M'anima a què comparteixi coses amb la gent. M'anima a què visqui. Penso: "Qué puc compartir jo amb la gent?". Potser per començar, paraules. Tot i que a ella no li agraden gaire les paraules, prefereix els fets. Fa més de 5 anys que ens coneixem i mai m'ha deixat d'estimar, digue-m'ho així, ni jo a ella, però no m'he portat sempre bé amb ella. He desaparescut. La he deixat de trucar. No li he donat lo mateix que ella a mi. Però ella sempre m'ha animat inclús quan ella no en tenia gaires d'ànims, ni tan sols potser de ganes de viure. Sempre ha estat allà. Jo sento que no. Ho intento arreglar. Deu ser una manera de demanar-li perdó. M'agradaria dir-li moltes coses però callo. Les penso. Les sento. Les imagino. Les preparo. No les faig. No li explico. Potser ni tan sols li deixo veure aquest blog. Potser mai trobaré les paraules per dir-li: gràcies.

Peleando a la contra

2009-08-04T00:35:00.000-07:00

Ya es hora de empezar. La pelea está siendo dura y ya hace tiempo que dura. Si todavía estoy aquí no es precisamente por mis dotes pugilísticas, tampoco por mi resistencia física y ni mucho menos por mi bravo carácter. Si todavía sigo en el ring, aunque sea tambaleándome, con un ojo hinchado, un par de costillas reventadas y la moral por los suelos es básicamente porque no me da la gana de bajarme. Que me bajen cuando esté muerto.

Sólo puedo deciros una cosa: mantened siempre una pequeña chispa encendida, no dejeis nunca que se apague del todo y quizas algún día podais encender el fuego entero.

Vigila tus espaldas

2009-07-31T02:32:00.000-07:00

Nunca sabrás

si lo que tienes delante

es una estrella

un puñal

A través del espejo

2009-07-31T02:10:00.000-07:00

La madriguera era un largo túnel que, de improvisto, torcía su curso y descendía de forma tan inesperada que Alicia, sin tiempo para pensar en detener su caida, se precipitó por lo que parecían las paredes de un pozo muy profundo.

Alicia en el País de las Maravillas, cap. I. (Lewis Carroll)